and speaks in far ancient tongue

om du bara såg mig,
erkände mig?

Never-Neverland

sött och bittert i en och samma gryta,
sjudande, oförsvarligt

en intervju i Flemingsberg,
pengar på kontot, igen
och i natt drömde jag att jag gick på min farbrors begravning
han dog i förmiddags, stilla
han har varit en skugga i så många år
förlorad för världen, fjättrad i Alzheimers
ovetande om sina egna barnbarn

jag minns honom, innan han började glömma
han skrattade, lite skrockande


någonstans på Vintergatan gungar han Stella,
kysser hennes kinder, hon kiknar?



till minne av Birger Martinsson
född 13 mars 1930
död 21 december 2007

alltid på Myntvägen, golfklubborna
smurfarna
alltid i vardagsrummet i barndomshemmet, släckta lampor och musik och hans stilla, leende tålamod med det drömska sistabarnet

ett två tre på det fjärde ska det ske

min mirakulösa morfar, som igår inte visste var han var eller kunde ens kommunicera
är idag mycket piggare och har ätit frukost
jag viker mig i beundran, i stolthet, gamle man! han är som en gammal stubbe, rotad och seg, envis,
avhuggen men förblir kvar, förblir stolt och stark

jag räknar årsringarna,
nittofyraochenhalv,
hur?

biter ihop, fortsätter med jobbsökarsvängen
det lossnar nog, det lossnar väl
gör det inte så sjunger jag på isländska och skrapar, skramlar
jag mindes ett andrum, det löser sig ett tag till?

aldrig mer tillbaka till Femlingehult Södregård

mardrömmar hela natten,
mamma ringer och väcker
säger: han har fått lunginflammation
säger: han kan inte svälja medicinerna, de kör honom till lasarettet
säger: hans syster Anna ligger på intensiven också, de har vakat i en vecka

just idag finge det för all del gärna regna men å andra sidan
jag måste ut och rasa, två varv runt Kantorn?
skicka en jobbansökan, hellre fyra
jag vill inte att detta skall vara PRISET

there is another Skywalker

midnatt, äppelmos
det är disigt på Vaksalagatan, blekgult, kyligt
jag har lånat böcker, foten viker sig jag vet inte varför

snart reser jag hem, samlar ihop mig
katten, katten! hans lena tassar, den ulliga magen
kurragömma i Småland, pappas mat

glömma

där står den största väderkvarn som finns, i afton rider jag dit

just när jag är beredd att gå på knä vaknar jag och solen skiner,
något magiskt, nästan glömt, jag kisar och blinkar och sen minns jag


för jag rider framåt
jag rider över haven
jag rider med vindarna som blåser över vattnet
och jag har en längtan, en tanke och en mening
och inget kan hindra den att nå till horisonten


Björn! min pansarbjörn, min Iorek Byrnison som räddar mig ur mörkret och kylan trots att han sedan länge är död.
de fantastiska människorna, de som lever kvar. arvet.

til Tittlingins

min vargabuk, mina nakna fötter

som när jag sade till mamma "nej han ville inte ha mig" och hon sade
"varför inte?" lite argt, barsk
precis så, samma känsla för dig, jag måste skydda, bana väg
svepa med armen, hur bönderna pläga så havre
men ingen annan, ingen annan

känslan,
två tag med potatisskalaren, inte tummen; bröstet!
klumparna i halsen, är det blodet som har levrat sig är det strängarna du gnider och som brister
så gladelig så gladelig -- nej

vi börjar om? mjuka rörelser, höger vänster
bakåt
smyga, kringgående, som en vals rakt in i famnen

stanna där

TJÄRA TÅMMTEN

Ica tyckte att jag skulle skriva en önskelista. kan jag väl!

till att börja med (1) vill jag ha ett jobb. jag tänker inte vara knusslig och be om drömjobbet med 40000 i månaden, just nu vill jag ha nästan vilket jevla bibliotekarie-jobb nästan varsomhelst. inte i norrland och inte på svältakademikerlön, men kom igen, liksom!

sen vill jag ha ett (2) filmhångel modell tröck-upp-mig-mot-vägga-och-kyss-mig-tess-jag-svimmar.

ett (3) körkort vore välkommet, och då kan jag väl passa på att önska mig en (4) bil. det första går bra utan det andra men det andra utan det första blir inte bara olyckat utan rentav olagligt.

en tjusig (5) lägenhet vill jag också ha, helst med inbyggda hustomtar som städar när jag sover och som förtrollar disken att diska sig själv!

sen vill jag ha ett (6) knytt. de är svåra att hitta och känns bäst igen på sina lena magar. har de inte lena magar är det dåliga piratkopior från Dubai, gå inte på det! annars går det väl an med en katt också. en liten en, som piper och som jag kan lyfta med en hand och som sover i min halsgrop.

och så en (7) vattenkokare. god jul!



jag ut(upp-?)manar:

yrsnö, stina, P.A., månvända och en djefla man. wish away, det kostar gratis!





förresten vill jag ha tillbaka mina historier nu.

library och liberty är kusligt snarlika

jag repeterar: The Golden Compass. se den, eller ännu hellre, läs den,
läs den och se den och känn hjärtat knipa kring Iorek Byrnison.


i övrigt fulländar jag min bibliofili såhär:
jag är en bleknosad speta med armar starka som en glasnudel, ungefär.
jag är en utfattig och utsvulten speta som inte har råd att vare sig skaffa gymkort eller hantlar
däremot äger jag Harry Potter och Fenixorden, Sagan om Ringen samt Svensk-isländsk ordbok.


ååååheeej!

koka soppa på en spik

jag tänkte föreslå lite hederlig byteshandel
ni tipsar mig om musik som alluderar, konnoterar eller baserar sig på böcker
(såsom Kate Bush - Wuthering Heights; ett så tydligt exempel att det nästan är ovärdigt)
eftersom jag har satt mig i sinnet att sätta ihop en sådan playlist och just nu står det still
icket!

låtar som är soundtrack till filmatiseringar går bort om de inte är särskilt beundransvärda,
så bespara er May it be och sånt därnt

i utbyte påminner jag er om att The Golden Compass, en av de mest fantastiska böcker jag någonsin läst
kommer som film i dagarna
se se se!


oh, nu kom jag på nummer två!
Joni Mitchell - The Sire of Sorrow (Job's song) - alluderar på Bibeln. bra början.

let me in-a-your window

man skulle säga att jag inte sover som jag ska
det är sant
jag avvaktar besked, håret rufsigt och yvigt, jag minns inte när jag senast klippte mig
jag läser julkalendern och brottas, lånar hem Wuthering Heights och läser ut den på en kväll
för att den är så samtidigt besvärlig och betvingande,
så djupt frustrerande
men så tillfredsställande,
att Emily Brontë aldrig ger efter och låter Heathcliff falla till föga
han är en skitstövel men en konsekvent skitstövel
man läser hela boken och försöker spara känslan av att han är missförstådd, älskande
men han är ett hin av hår, en djävul och ändå --

raseriet, vanvettet
döden, striden, längtan
döden

jag lyssnar på Kate Bush, hennes röst är som ett instrument i sig
jag upphör aldrig falla tillbaka mot henne, liksom av tillfälligheter

jag avvaktar besked, kokar soppa, dricker te
jag fryser så bedrövligt, försöker gömma mig med korrespondens och rotar i bokhyllan som en osalig ande efter något att salta gommen med
jag och min psykolog diskuterade problemet med barn som blir beroende av World of Warcraft och inte går till skolan, äter, sover
jag sade: det är precis vad jag gjorde, men jag hade inte World of Warcraft
jag gjorde det med böcker
grundproblemet är detsamma, det är bara medlen
det handlar inte datorn, den är bara ett verktyg
det är ett tjuvskytte i andra världar som blir för sött för att motstå

my black tangled heart,
vi tar Ralph Fiennes
att blå ögon kan vara så kolsvarta?
i slutändan blir jag likväl matt, tankfull, gnager på knogarna undrar om
http://www.youtube.com/watch?v=UI5qEQAvOcY&feature=related